Terminator 3 - Le macchine ribelli (2003)

L'immortalità dell'etereità umana... o, sola, accecata dai raggi "solari" dell'atomica, nella sua umanità

Terminator è un "organismo cibernetico" che, nel primo episodio, era inviato per uccidere il "buono", nel secondo era tramutato lui stesso in difensore delle "umane" bontà, nel terzo si "copia", incollandosi ai due film precedenti, "carbone" che ricalca il "già visto" con astuta furbizia, e, nel fracassone, calca la mano.
Imperniato sulla figura di Schwarzy, "teutonico" guerrigliero della sua invincibilità "inespressiva", qui, il Terminator è sempre, sì, laconico nella sua "ironia" robotica, ma ha una coscienza quasi asimoviana per il futuro combattente Hari Seldon con la mitragliatrice piantata nel Cuore, a capo della resistenza dei superstiti nell'apocalittica "desolazione" d'una specie già stinta nelle macerie del ricordo.

Terminator assomiglia a un clown anacronistico e fuori moda, di macho man avvolto nella sua "penombra" di pelle incarnata negli ingranaggi, arrotato nel suo limarsi "roteando" d'aforismi candidi, anzi, uno scheletro muscoloso che, sfericamente, ronza nelle leggi "comandate" per non comandare il Destino, ma demandarlo a chi n'avrà il coraggioso ardore d'una lotta per non svanirsi, per non incendiarsi o esser trafitto da una morte, inevitabile, come per ogni Uomo, ma da "rimandare" a una Data o a una base già scritta che stipulerà la sua missione.

In cabina di pilotaggio, "elicotterale", dopo i lustri epocali di James Cameron, oramai leggendari a livello "palpitativo", emozionale e anche cinefilo, Jonathan Mostow, "uno qualunque". Uno che dopo ostaggi & trappole e sottomarini alla Ottobre Rosso, conserva, intatto, il sapore artigianale della fattura-confettura di chi sa come confezionare un action di puro intrattenimento. Come quei gelati sempre buoni che si sciolgon in bocca, "snocciolati" fra labbra bambine che han già perso il "gusto" della freschezza, ma voglion leccarlo ancora, ancorarsi a quest'illusione sognante e quasi parafilosifica del Terminator.

John Connor ha subito una mutazione genetica, da Edward Furlong è trasmigrato nel "Dumbo" Nick Stahl, dall'occhio febbrilmente "acquerello", come l'Incipit con voce-off che apre l'on-da empatica con una Storia di cui mai saremo saturi, che sutura la frattura temporale che lo separa dal Giorno del Giudizio. Ad affiancarlo nella lotta per il Bene, Claire Danes, "principessa" qui un po' sboccata e imborghesita in un pantofolaio, brevissimo amore (come il tè nella siesta poco caliente d'una Londra grigissima, presto dunque "ripudiabile"), e, dall'altra parte, una "divoratrice" sciupa-maschio, la Terminatrix Kristanna Loken, che entra in scena, forse in body-double ma di fondoschiena nudissimo e, soprattutto, "in pectore". Una Loken leccata, smaltata, indistruttibile quasi quanto le forme modellate delle nostre virili, più platinate fantasie ormonali.

Crash, bang, spari che si "fiondano" e muri che si sfondano, quasi un western urbano tra notti nitidissime e Cieli limpidi di strade "asciugate" nei grattacieli. Che, poi, clasutrofobico s'implode in tetragoni "Pentagoni", rifugio dell'"Illuminismo" militaresco di chi domina i giochi ma non riesce a placare l'"ira" autosciente di uno Skynet che vuol dominarla, l'umanità intera.
Da "sommerger" di cenere, per macerarne ogni grammo d'anima.

Film "incompiuto" che va di godibili sprazzi, con uno Schwarzy in gran forma forse "ritoccato", film in cui si "guastan le feste" e poco si festeggerà, film, forse, "irrisorio" o d'irrisolutezza, sebbene sia solido, con un Terminator meno stolido, quasi "passibile" di "scherni".

Film da 7 in pagella, forse meno m'anche di "più", nonostante difetti, nonostante, spesso, durante le sue due ore e il budget elevatissimo (200 milioni di dollari?), non alletti ma propenda, senza nulla toglier a tutto il "fracasso" o alla "bambolina", chiassosa puttanella "sterminatrice" o "trebbiatrice", per il "letto".

Grande film, perché è il terzo d'una saga che è nostro sangue.

(Stefano Falotico)