Harry Brown (2009)

 
Ricordate Alex di Arancia Meccanica? Appena diventato buono dopo la Cura Ludovico, il nostro ‘eroe’, teppista beethoveniano, subisce la logica del contrappasso: un gruppo di vecchiacci si vendica di preterite bastonate subite dal branco quando Alex era cattivo. Diventato mansueto come un agnello, mentre attraversa la galleria, quelli lo pestano a sangue, “era la vecchiaia che si vendicava della gioventù”, diceva sconsolato Alex.
È passato mezzo secolo da allora, i sobborghi di Londra sono abitati da ragazzi tanto violenti che i vecchi drughi di Arancia sembrano usciti da libro Cuore. E quel che è strano è il fatto che in uno degli enormi caseggiati abitano poveracci che hanno educato una prole maldestra che si fa di ogni droga a portata di bocca e di vena e sfoga l’istinto brutale su cose e persone che gli si parino davanti – soprattutto di notte.
Fin qui ci siamo: vita lorda di spossessati, delinquenti, spacciatori.
Ma che ci abita a fare in uno di quei casermoni Mr Harry Brown (Michael Caine), vetusto, ancorché in forma, pensionato marine? Perché non ha scelto una magione al centro cittadino, i soldi dovrebbe averceli, lui che è un pluridecorato che ha fatto l’eroe nell’Irlanda del Nord (immaginiamo da che parte stava).
Mistero: non rimane che pensare che il regista Daniel Barber lo abbia allocato nell’inferno del ghetto per fargli fare il giustiziere della notte, versione hard del primo plurimedagliato Bronson.
Non si spiega altrimenti, è la logica del cinema securitario di mettere una tigre nel motore infero dei sobborghi.
Mister Brown è un buon’uomo, ha una moglie, l’amico Len (David Bradley), un pub nel quale si diletta a giocare a scacchi con Len, insomma vita da pensionato. 
Fin qui, tutto bene: sempre che Harry torni a casa prima che sia notte, perché al calare delle tenebre, le strade sono impraticabili, la violenza giovanile dilaga, furoreggia, lascia vittime sull’asfalto.
Non sono fatti miei, pensa Harry, spiando dalla finestra il traffico lercio all’esterno e scuotendo il capo per lo slang più depravato che il cinema ci abbia mai fatto udire, – giù sulle strade di fuoco.
 
Questo è Harry, questa è la vita infernale dei budelli della capitale.
 
Fino a quando le gang giovanili, che tra parentesi non hanno mai letto Diario della guerra al maiale di Adolfo Bioy Casares non decidono di decimare un po’ di avanzata vecchiezza.
La prima a lasciare le penne è la moglie di Harry, colpita da arma da fuoco da un gruppo di devastati giovinastri craccati.
Harry è solo, accarezza il cuscino della moglie Kath, medita, va in chiesa, al cimitero, piange. Gli resta Len, l’amico degli scacchi, un vecchio mal portato che somiglia spiaccicato al Citto Maselli fulvocrinito. ESPANDI +