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Gesù è di Maria, e suo sangue..., fig(li)o

Lettera del figlio alla figliuola... Maria, So di piacerti, le donne alla mia vista urlano, non per terrore, ma perché sono troppo per loro, qualcosa di sovrumano. Al che, svincolando in qualche vicolo, afferro un topo e mostro loro il "cravattino" per cui ogni gatto, dai ratti, si distingue. Sì, fra uomini che giocano a poker, e la mia esibita "nudità", nottetempo, altrove, decadente d'"allupato" scisma nel vampiristico con tanto di castello in Transilvania, nessuna mi resiste e, delusa, dai miei imperterriti rifiuti da monaco buddista, mi denuncia perché, per carità, non carezzi...