marcojes

Morrò d'alba

Di giorno costruisco mondi, relazioni immaginarie, sistemi di pensiero solo per avere qualcosa da distruggere la notte, in preda ai mulinelli caotici della vita ottusa senza tempo, dell'occasione pura, del non senso come fondamento esistenziale.
Alla fine porto a casa il mio cadavere.
Mi siedo e aspetto come tumulato dentro un sepolcro che succeda qualcosa.
Di solito nulla accade.
Allora affondo per sfinimento nel sonno.
In questo modo riesco a silenziare tutte le voci e le sensazioni.
Apro gli occhi l'indomani presto.
In bocca ho ancora l'amarezza annacquata poche ore prima nel letto. Allo stesso tempo una corda tesa dal diaframma alla gola mi tiene in tensione facendomi trattenere il respiro.
Provo nausea.
Questa è la mia colazione.
Nutrito di disgusto mi attivo.
Così il ciclo riprende lentamente il suo corso.
Pian piano mi innalzo verso un nuovo picco dal quale lanciarsi di schianto ogni santo giorno.


Stato d'eccezione

A Bologna da alcuni giorni spira un vento gelido.
L'inverno è oramai alle porte.
Però, seduto sul bordo caldo di un muretto antistante la spianata dei Prà Znein, non fa freddo.
In questo microclima appartato il sole riesce ancora a trasmettere calore ai sassi e a tutto ciò che vi sta sopra.
Ho con me un libro di Giorgio Agamben, Homo sacer.
Sono immobile nella lettura e concentrato sulle pagine.
La solita fauna umana autoctona è ancora in costume ai piedi del muro sulla diga del fiume Reno.
Anche le lucertole intorno a me approfittano della bella giornata per scaldarsi e rivitalizzare il sangue.
Non hanno più remore verso di me. Come fossi diventato un cespuglio o una parete scoscesa mi passano vicino quasi non esistessi.
Una di esse si ferma di fianco immobile per alcuni minuti.
Le si dilatano e si comprimono ritmicamente solo i polmoni.
Un'altra invece è davanti al libro poggiato in terra e lo annusa con la lingua.
Poi fa lo stesso con la penna.
Sono entrato totalmente in simbiosi con l'ambiente circostante.
Anch'io sono natura e basta.
Entrando nel parco fluviale ho lasciato tutte le qualifiche di uomo civilizzato, compreso il nome.
Spogliato di tutto, sono solo corpo, carne animata.
Insomma vita nuda sospesa.
Ora sottostò alle crude regole non scritte della natura come tutti gli altri esseri viventi a me prossimi.
Anch'io posso essere preda o cacciatore.
O più semplicemente uno strumento di appoggio o il niente assoluto.
Per le formiche che mi camminano sopra sono la strada o forse l'ostacolo da superare.
Per il ragno in cerca di una tana sono le crespe dei pantaloni da esplorare attentamente.
Tutto capita nel più rigoroso silenzio.
Ridotto a vita nuda, l'unica preoccupazione residuale possibile è continuare a vivere, lottare per sopravvivere e non morire.
Davanti a tale prospettiva, si vorrebbe ardentemente essere da qualche altra parte.
Ma sfuggire da lì non è concesso.
Alla fine, esasperati, si può solo agire sulla semplice carne nuda.
Spinti da una incontenibile pulsione abissale piano piano si comincia a lavorare sulla superficie, a grattare la pelle e a strappare i piccoli lembi sollevati.
Poi aprendo un varco con le dite si penetra dentro le lacerazioni prodotte e si va più in profondità.
Con calma si tirano fuori brandelli di carne fresca fino ad arrivare all'osso spolpandolo di tutto.
Allora ci si ferma...
Almeno fino al raggiungimento della soglia successiva.


Nero vivo

Non essere centrato.
Stazionare fuori luogo.
Sentirsi inopportuno.
Senza riflesso.
Senza eco.
Si parla la stessa lingua.
Si frequentano i medesimi luoghi.
Ma sono solo segni vuoti.
Contenitori senza pareti.
Superfici liscie
di fogli increspati prima di essere gettati.
Fette di realtà inconsistenti
infrante da lamette affilate.
Sotto è solo nero pesto
adimensionale, indecifrabile,
senza superficie o profondità,
assenza amorfa.
Eppure, il vuoto si ricolma ogni volta.
Un nuovo fiat viene concepito.
Prima di essere abortito nel volgere di un istante.
Così ciclicamente.
Senza trovare pace.
Ricacciato a forza
in quel nero scabroso tutto avvolgente e divorante.
Fucina di possibilità impossibili.