Johnny Depp

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A tutti gli sciocchi vanitosi

Il mondo è pieno di gentaccia, persone che non valgono quattro soldi ma che accumulano ricchezze infinite, scegliendo abiti firmati ed automobili di lusso, le discoteche impazzano e c'è puzza di bruciato dappertutto, nelle strade, nei vicoli, nei posti nascosti. Racimoli le energie, le ultime, quelle che possiedi per scorta, e diventa tutto un divenire. Bambini strangolati da madri disperate, bambini abbandonati per un parto indesiderato, porno shop che vendono robaccia da masticare nel privato, film da defenestrare con arguzia dopo averli "palpati". Non ci sono sogni ma un'unica via d'uscita, il surrealismo, ed allora ti lasci andare a pitture "mefistofeliche" in cui domina il demonio travestito da angelo, per rimpinguare quella caratura maledettistica che ti contraddistingue, la personalità è importante in un mondo che ha smarrito l'innocenza e l'identità. Quest'anno l'Academy ha votato Sean Penn come miglior attore, ma c'era qualcun altro, forse più meritevole, ad aspettare il suo premio, il suo turno, un'inversione di marcia rispetto alla tradizione che subissa di gloria le interpretazioni "facili", in cui sei un diverso, un emarginato od un handicappato, e ti acchiappi la statuetta con furbizia, con talento semmai, ma la delusione è ben visibile, scavata sotto le rughe "impazzite" di un poeta melanconico, di un ex ubriaco e tossicomane che ha dato il meglio si sé in un ring, alla ricerca della figlia perduta, di un'amante di striscio, conquistata con dolcezza. Il mondo è buio e misterioso, non è dentro un libro, peraltro bello, ma in giro, dove (non) puoi trovarlo. Nelle scuole impazzano i coltellini di qualche fidanzato geloso o solo arrabbiato con un professore stronzo, le violenze aumentano ed il "murder incorporated" si cementa nel cemento, e quindi scrivi per distrarlo un po', il mondo certo, chi se no, abituato a tagliare la gola alle menti più "fragili", solo, forse, un po' più belle e dannate, anzi d'annata buona. Dannata intelligenza che ti perseguita. Esci la sera col tuo abito cucito a mano da una donna di cuciti e cucina, ti "scuci" in un ballo, ma il sogno è lontano, forse da un'altra parte, in una terra lontana che profuma di selvaggio, come una vita consumata all'eccesso, senza freni, senza remi in barca. Avaria, avarizia di chi detiene il potere, lo scettro vincente del carro dei vincitori, che attori straordinari sanno essere i politici quando ci si mettono. Sono come una torta al gelato, "gelati" ed un po' ingellati. La vita non ti lascia tregua, ti arrendi, ma è solo un passo leggermente falso di un falsario, te stesso, intrappolato nel circuito che tutto logora prima o poi. I negozi svendono la merce alla mercè del popolo, che si arrabbia per il pane di meno, che pena. La penna. Un attore in disuso vestito a festa per l'occasione, che si vende al miglior offerente. E tutto va come era partito. La partenza di un viaggio ermetico fra le pieghe. Fra le piaghe.

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