L'ultima volta che mi avvistai stavo rovistando nel quartiere fatiscente di Asbury Park

New York è un posto invivibile per chi non è nato squalo, devi, infatti, squagliarti nella loro poltiglia e assorbire un po' di stronzaggine se vuoi sopravvivere.
Tanto vale rimetterci le penne, fare il pollo, come un digrignante Sly Stallone in crisi d'astinenza dalla cura della figa, questo chiodo fisso del maschio aitante, aizzante, drizzante.
Tutti ballarono alla festa di Maria, ma lei non gliela diede, come cantava Rino Gaetano.
In circo(lo), baldanzosi e tronfi, col pelo ispido, la furia inguinale, il benessere pasciuto dell'arroganza borghese, lontani dai mostri di Lovecraft e dagli scheletri di Edgar Allan Poe.
Sogno di melanconie triturate nell'asfalto, di sogni, appunto, irti, laddove si coltiva l'estasi fumambolica del gioco, la guascona euforia che non disprezza l'umile, che non ne (de)ride le disgrazie.
Abbarbicato alla montagna sacra sono io stesso una psicomagia, e sconfiggo le mie paure, immolandomi al perdono caritatevole del miserrimo nemico, a cui infliggo, però, un paletto d'avorio nel cuore, e sfrego nel buio, sfregiandomi, fregiandomi.
Sono bizzarro, eclettico, corridore della mia strada, panteistico, un fantasma che non dà la buonanotte e si appisola sulla Luna, su cui dondolo da joker Heath Ledgeriano molto leggero.
Sono il piede nella fossa, il passo verso l'infantilismo, la torta di cioccolata, la canzone rock, il punk estremizzato, sono l'ospedale di cura, il problema psichico, il fischiettio.
Ora, prego, mi genufletto con un facile inchino a chi mi massacra, e leggo "Il giorno del civetta" di Sciascia poco paisà.
Sono, effettivamente, di un altro livello, ed ammiro le gambe di una donna, accarezzandole mollemente per il (per)dutamente duramente.
DURA-mente.