Ingigantiti dalle loro Rosebud, vagano meditabondi, fra allu(ci)nati spasmi e nuovi palpeggiamenti

Attecchì lo sguardo di chi ti cuoce a (comb)ustione lenta, infierendo impertinentemente sulla tua vitalità spruzzante un'euforia che parrebbe contagiosa mischiarla al comune ludibrio di una massa arroccata sempre più nei suoi gretti riti tribali, dove si celebrano volgarità assortite al cui "rango" oppone il mio essere Orango Tango per la mia donna che si spoglierà con un tanga che fu dapprima aderente e poi velocemente si "dissuase" dalla pelle.
"Ingobbito" come Quasimodo, quasi quasi divenni ermetico come l'omonimo poeta Salvatore, uomo che levitava di borbottii di pancia sfreg(i)ando il Giorno con le sue incognite lunari.
La barca ondeggia e poi veleggia, e Peter Weir "partorirà" un altro film seminale di capitani coraggiosi e battaglieri con un possente Russell Crowe a latrare del suo whisky perduto in mare. Della sua donna che concupì al danzar del pleninunio e del Diavolo che si parò dinanzi a lui "storpiandone" la vista.
Ammanicati alle leggi morali molti uomini si resero barbuti e cinici prima di poter fiorire, già adolescenti serbarono in grembo un'acrimonia tesa a "disfarsi" del Mondo e a non accettarlo per com'era, coltivando accidie solipsiste da pulcini bavosi in cerca di un seno da suggere e sul quale "mungersi".
Allattati quando trovarono una donna disposta ad "ammansirne" i rabbiosi, veementi desideri, si accoccolarono con Lei, rinunciando alla battaglia della propria anima dostoevskijiana, un tempo, quand'erano ancora illibati conservavano quella purezza vereconda e (im)pudica dei sogni alati, adesso inveve gozzovigliano fra amplessi "noiosi" con Marlboro da cavalleggeri poco cavalieri e troglodite lotte di clava per affermar le palle, anzi, per non fermarle.
Era uno spumeggiante Mondo a sé che avrebbe meritato un futuro ben migliore di quello che, invece, loro toccò, loro che vollero toccare dopo essersi "candidamente" autoerotizzati. Si toccarono talmente tanto che qualcuno disse loro d'esser toccati.
Furono letture deliranti di castelli medioevali che ora sposaron Letizia, donna e sentimento "nobile" ma un po' principesco e dunque ammorbante.
Esistono rock star che confessano che un tempo, in quel Tempo di cui vi ho parlato, eran "timidi", ed ora invece guaiscono fra cosce e tette al limone, sacralizzato al piacere vanesio dell'essere ignudi.
Se Benigni, "blasfemo", fu "mostro" che elogiò la vita (bella), c'è sempre un Bob De Niro con l'inconfondibile neo che si "pitta" da comico per essere ancora più versatile e uomo che non lascerà che si versi un altro verso apologetico sulla sua Arte attoriale.
Sì, blandiranno il Bob perché si "sputtanò", smorfieggiando fra Stiller & company, ma io adoro questo tassista che fa il Jack Byrnes, questo Max Cady che pianse lacrime "amare" come Paul Vitti. Crocifiggetemi, l'amare il Bob sarà la mia ultima tentazione prima di ascendere in Paradiso.
Accendi la Tv e parlan solo di morti ammazzati, di fidanzati gelosi che non accettano che la loro fidanzata se la faccia col guercio, di padri che spediscono i figli in convento perché non amano le donne con le poppe al vento, di madri che ripudiano le prostitute e poi hanno il poster dei film di Fellini, che insegnano letteratura e greci ellenici ma non ospitano in casa loro Elena di Troia.
E' il Mondo che ci capitò, e, sorseggiando un altro Jim Carrey, imparo che la vita è come Sharon Stone nei suoi basici istinti, potrebbe avvolgerti fra le sue gambe senza mutandine o piantarti un punteruolo per il ghiaccio mentre tu sei caldo.
L'unica certezza è Marco Di Vaio, bomber del Bologna Football Club che segna sempre.
Marco Olè!
Sì, Marco marcò un altro goaaal!

Firmato il Genius
Ogni volta che mi guardo allo specchio vorrei non essere nato, perché non sopporto più la mia bellezza, che, per quanto si sforzi di non essere, è.