I vicoli di New Orleans sono spiagge nude di puttane

Riti voodoo dove si celebrano arcane carnalità, avvolti da sospiri elegiaci di estasi lussuriose, gli antichi dogmi di una tradizione vetusta che si perpetuano, non muta(n)do mai. Solite mutande pazze...
Gente afflitta sotto i ponti a elemosinare un briciolo di speranze d'avorio o più lustrate, politici corrotti che, come il Senatore McLaughlin, baionettan di lingua in cerca di plaudenti consensi.
Un altro sguardo divenuto "pneumatico", eroso nel suo brio dal ludibrio di chi ne scorticò la gioviale spontaneità, l'intima Natura che ne fu innata, lo Spirito "diverso" di notti infinite, dove eri appeso ai tuoi posters giganti di uomini "You talkin' to me?".
Un altro rabbrividente oltraggio alla dignità, e "povere vittime" rese più vittime da compassionevoli animali vestiti di tutto punto, che amano (p)ungerli.
Chi contesta tutto o fa di testa sua, chi s'avvilisce, o chi passa dal viscidume all'immediata simpatia per il carisma "corrivo" esuberante che l'ha sempre (contrad)distinto.
Un'altra laurea regalata in fretta, di un "dorato" uomo "arrivato" e "ben incamminato". Mentre s'acuisce la protervia mortificante dell'"uomo di Mondo", scafato a suo dire, lo biasimo non poco.
E m'inondo per le strade di una città esoterica, la magica New Orleans, che assomiglia oggi a una puttana-regina che te La dice tutta.

Firmato il Genius