Travis Bickle 1979

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Chi (non) è Stephen King?

Alle radici del "Male", o del Maine

Immagino una casa scarna, nei tepori domestici che l'"accudiscono" fra pianti raggrinziti d'un marito affaccendato d'alibi alle sue corna, una moglie fedifraga che però nascose le "refurtive, e un bambino snervato già intriso d'ombre "svenevoli" in un'umida Luna che "sgocciola" fra un rimmel "struccato" alla David Bowie e una decadenza mortifera che annacqua in rimpianti ch'assaggian l'ultima onda furiosa d'un crepitio sedato, o di sedie simmetriche di maniacali ordini asettici, forse per ovattarla o nelle "idrofiliache" preghiere a un Dio con le rughe dalle troppe, crespe arroganze. Biblico per gli uomini in bilico, fra un puledro fondoschiena e una "cena" di gelidi borghesi nei loro "autunnali" tramonti.

Come, irsuta levigatezza, brandirò una spada nelle mie contentezze risorte, nei gracili respiri che l'ossigenereranno perché non incenerisca.
Meditabonde volubilità d'un lunatico Cuore assetato, in tiepide grida che si divelgon furenti.

Affilo i miei "denti" nelle tenebre, alle origini del mio viaggio, ammorbidendola per poi intingerla di profumi dal sapor arcano, o ancor arcuati nel buio che sospirerà alato nei pallori di nebbie avvoltolate nella mestizia che si lacera, come una recisione netta a intagliar un "midollo spinale" che s'"innaffia" della sua vitalità.

O, solo, in Lune vagabonde, m'affilio a un luna park d'emozioni miscelate alle torpide mie irruenze, sempre scolpite in flash funerei d'amori selvaggi alla Jim Morrison.
In una bière du Demon, o combattendo Crudelia, che non tollera i "creaturali" colorati, e li "poisizza" nel suo fustigarli con cagnesca malignità.

In questo blob famelico, sondo e scruto le mie paure, arpionandole come un cacciatore di leviatani, alleviandole poi per eromperle in ululati di gaudio e spensieratezza, ondivaga nell'oscillarla di rapite fughe o nuove fantasiosità.

Per molti anni, rimasi un'incognità "incomprensibile", e mi diedi ai filosofi e poeti russi, forse ero solo uno dei tanti "giudei" dal gesuita "faccino" alla Daniel Larusso, "macchiato" dalle ipocrisie per sbancare il "torneo" con una karateka mossa kid della gru.
Poi, "diedi e tolsi la cera" alla mia faccia, spalmandola, con gesto roteante, su seni della mia vittoria.

Ma, di tanto in tanto, memore dei cabalismi "cannibalistici" di Lovecraft, e delle "allunaggini" di Edgar Allan Poe, son scimmietta scappata dallo zoo per una Rue Morgue tutta da indagare, e alla quale, io stesso, "incuto" cupezza, fra desolazioni della mia strada "alla buccia di banana", chi mi "boccia" e chi "sbibboccerà", "ridendomi" sotto i baffi.

Il mio profilo "dantesco", di sottile puritanesimo, rinascendo s'"ingozzò", e "patii" altre pachidermiche "obesità" del mio corpo, "camaleontizzandolo" fra un Bob De Niro da troppi "panettoni" (La)Motta, e "diete" fisarmonica in fighe armoniche come leccate ai mottarelli.

Ma, è a Stephen King, a cui spesso mi rivolgo, dopo tante "volgarità" sulla mia persona.

Prima, me ne cibai, accrescendo la "cellulite" adolescenziale, attraverso frammenti onirici della miglior "sua" celluloide.
Dal depalmiano Carrie al kubrickiano Shining, dalle favole "nere" di Rob Reiner, sino alle "illuminazioni" di Frank Darabont.

Per il mio recente compleanno... il Genius nacque in una rosemaryana Notte del 13 Settembre 1979 (non si sa, se era un Venerdì), mi son regalato il "regalissimo" per eccellenza kinghiano: "It".
Romanzo in cui m'annodai in Tim Curry, ma rimasto, fino ad ora, sempre incompleto.
Incipit appassionante nelle viscere d'una cittadina "dormitorio" ove riappare un "fantasma" mai davvero sepolto. Un babau molto nightmare.
Storia di fogne, di tombini, di bambini già adulti e adulti mai cresciuti, d'un mostro raccapricciante e di spogliatoi insaguinati.
Leggetelo.

Non è mai stato tradotto per il grande schermo, proprio una delle sue opere capitali? Mi chiedo io, allibito.
Sì, eccetto la maschera spaventevole di Tim Curry, che danza fra lenzuola "bianche" e metamorfosi "al licantropo", di quel Tv-movie resta ben poco di memorabile, a mio avviso.
Un filmettino davvero troppo "ragazzotto".

La Warner Bros, qualche anno fa, aveva annunciato una versione per il grande schermo. Non m'è giunta "voce" che se ne farà, purtroppo qualcosa.

Penso, a dei registi che potrebbero "metterne mano":

1) Christopher Nolan... se è stato capace di far risorgere Batman, potrebbe assaporare altri incubi al plenilunio.

2) Quentin Tarantino... no, non ridete, è una scelta invece, pertinentissima... v'immaginate l'"allegra" combriccoloa di nerd che cazzeggia in dialoghi logorroici al gusto pulp, e poi l'apparizione "sanguigna" e repentina, da McDonald's con sguardo Duffy Duck del "mostro", che turba la "verbosità" dell'azione?

3) Alex Proyas... notti al "Corvo", e infernali palpiti di ruvido livore.

Intanto, Ron Howard, pare riuscirà a girare Dark Tower, ma sembra per la HBO.

Spielberg, da par suo, medita da parecchio su qualche miniserie ispirata al nostro, e "La bambina che amava Tom Gordon" (ve lo consiglio, lo vendono anche a edizione "economica" e tascabile) rimane, invece, senza "autore".

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)

1. Carrie, lo sguardo di Satana (1976)
2. Shining (1980)
3. La zona morta (1983)
4. Stand by Me - Ricordo di un'estate (1986)
5. Misery non deve morire (1990)
6. Le ali della libertà (1994)
7. Il miglio verde (1999)