Walt Kowalski non è un Uomo da Walt Disney: di poche parole, forse, ma "di parola", specie nelle promesse...

Notte in cui adorai la mia pelle imbrunita di torbidi languori cutanei, una frenesia vagabonda di raffinata beffarderia, screpolata in vena come un cimitero di scheletri da gustar nel rosato tramonto, tra pallide ombre da revenant e la mia "senil" rinomanza abbellita dal Tempo che l'ha scolpita d'un nuovo scalpitio, la sete di giustizia contro le famelicità degli infami

Mah, mi guardo attorno, mi svago giusto per permear l'aria e inocularla di permeabilità che si dinoccoli, fra un "nocciolato" Novi e la morbidissima crema Nivea con cui spalmo la mia rasatura di glabra "biondezza" con l'elettricità d'un mento incorniciato in lineamenti "profilattici", vergati di sanguinolenta vendetta nel "coton idrofilo" di me che, a questa putrida umanità, non m'affilio, ma sfilerò sempre di cipigli corrugati in un'anima dalle sfumature opache, di laconicità coriacea e scultoreo profumo d'orgasmi nel mar britannico del mio tè al pomeriggio.

Ho sempre preteso che la gente si genuflettesse alla mia statura, elevata soprattutto "lì", perché devon pender dalle mie labbra, dopo aver speso i soldi nel "soppesarla".

Ho ucciso donne e bambini...

Anni fa, quando mi "desolai" senza assolarmi, come, invece, quasi tutto il troiame fa per "farseli", mi consigliarono l'"ospizio", ché fosse curativo della mia inedia dall'indole "indementita".
Mah, sbuffai, un po' innervosito, e lagrimaron infelici dopo che ne seviziai le viscere con abrasive chirurgie alle loro anime.

Mi ricordo d'una famiglia.
Il "patriarca", è un nano di pasciuta panciona, smemorato nei suoi amari amarcord, che ha "allestito" un "bazar affari" dei suoi neuroni. Ora, farnetica, da "cuore" impietrito dalla grigia vecchiaia appollaiata nell'aver carpito il "sen(s)o" di sua moglie.
E' sempre stata un'orrenda donnetta di facili costumi, no, non la dava a nessuno però, in "virtù" della sua sicula educazione da chi, "acculturata", leggeva la sua tragedia da Eschilo ma preferiva le "trombe" di Eustachio, non delle sue orecchie "impaginate" in antiche bigiotterie-"orecchini senza occhiolini", ma di un mafioso di tal nome con cui si "gnomizzavano" di fantasie "goderecce" d'un gnam gnam da Gracie Glam mai "pentita".

I due figli, son due zotichelli.
Uno, patito da compatire, ascoltava gli U2, io, se fossi stato in "lui", avrei optato per l'UFO del "piano 1". Cioè, spieghiamoci bene, crede ancora che Nicole Kidman scenderà dall'astronave per "concedergliela" in una "Notte" stellata.

L'altro, nelle sue "messianiche", "uterine" voglie "canterine", soprattutto in puttanelle molto "ocarine", pregava Kurt Cobain. Il Giorno in cui il leader dei Nirvana si sparò, lesse Hermann Hesse. Più che una giovinezza da Sidhharta, è stata un'afflizione "sederata". Questo, va detto.
Non è stata una gran adolescenza la sua, be', qualche pelo sulla lingua c'è stato, non dico mica di no, ma eran peli che, adesso, han preferito i ricchi che "le" impellicciano.
Avrebbe fatto prima a spararsi in bocca, come il Kurt.
Oggi, infatti, vaniloquieggia perché "decurtato" anche dall'assistenza sociale.

Alle scuole medie, ricordo che un tizio mi provocò perché una non s'era concessa a me.
Gli dissi: "Andiamo nel cesso".

Sì, ho un Passato di cui mi vergogno, ma, come tutte le carogne, infilo nella gogna chi mi voleva veder morto nelle fogne.

Adesso, vi lascio, devo tirar fuori il mio fucile da caccia, quattro teppistelli stan facendo chiasso nel cortile.

"Be', cos'è 'sto casino? Voglio dormire. Anche quando sono sveglio. E' chiaro?".

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)

1. Gli spietati (1992)
2. Mystic River (2003)
3. Gran Torino (2008)