Transilvanici, di Oceani frugali, in piroette pitturate d'un pitone da murale nei miei graffiti

Lo stato di coscienza, è la pelle dentro il giubbotto, parsimoniosa di calore anche quando si ghiaccia nel blu marino di teutonica guasconeria, dal vaporoso volto buffo con zigomi "all'erta" nelle "raffiche di vento".
Moderato, d'una pioggia benedetta e di scrosci di stigmata dalla liscezza imbiondata d'oro garbato a labbra fra voracità lebbrose

La folla urlante, nel mezzo del Giorno, è tiepida di mormorio, con principesche nostre flessioni tra la neve, palpitiamo arrossendoci, tra brezze orlate d'aureo manto cavaliere e bicchieri "traditi" per baci vigorosi senza i nostri destini.

Camminiamo, mutevolmente già madidi nelle spirali, aspirati da venti scaramantici nella loro "cartomanzia" più gelida di spietatezza alla nostra "morbidità", inglesismi che saltan tra le foglie, nell'Autunno che latra fra angusti delitti del "Rosario" e rose "smielate" di cene dallo scalzo mio enigma nel tuo corpo amato di flessuoso, altezzoso tenor di me, strenuamente inviso.

Mentre giaci, "glaciale" solo negli occhi.

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)