Poesia che mi guardi (2009)

.. quella volta che fece un giro in periferia.
 
Figlia di un importante avvocato e della contessa Sangiuliani, nipote di Tommaso Grossi, poltrona alla Scala, lezioni di piano e Liceo Manzoni, fu al liceo che s’innamorò di un uomo che la riamò, il prof Cervi.
“È terribile essere una donna e avere 17 anni. Dentro non si ha che un pazzo desiderio di donarsi”
 
I piani narrativi s’intrecciano, quello contemporaneo a volte è freddo, non del tutto risolto, quello passato suscita tenerezza come le vecchie foto ingiallite, i versi di Antonia sono belli, parlano di una giovane donna a disagio.
Disordine emotivo bastava a liquidarla, vivere in modo sincero e passionale non era buona cosa.
 
Poesia, poesia che rimani
il mio profondo rimorso,
oh aiutami tu a ritrovare
il mio alto paese abbandonato.
Oh, tu bene mi pesi l'anima, poesia:
tu sai se io manco e mi perdo,
tu che allora ti neghi e taci...
 
Era il lontano 1938…
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I giorni nostri, una poetessa, ancora, tempi e look molto diversi ma…
 
… Le stordite femmine. Poi è arrivato il giorno del capodanno. Il compleanno degli anni. Il delirio. L’eccitazione. La festa al castello. Venivano a prendermi verso le otto. La cena. L’orchestra. Dei balli. L’abito in seta. Fiori leggeri sopra i capelli. La strada. I fischietti. Il rossetto. Le amiche invincibili. Le scale. La musica. Mi sono messa in un angolo. Nell’angolo del tavolo. Nell’angolo del salone. Nell’angolo della mente. Del cuore. Del corpo. Di tutto lo spazio presente. Mi pareva terribile. Una rivoluzione della solitudine. Ridevano molto gli altri invitati. Si ubriacavano. Facevano i brindisi. Gonfiavano i muscoli. Tiravano palloncini dalle finestre. Si sbattevano a ritmo. Le giacche fosforescenti. Cravatte. Le palpebre. Le vesti di tulle. Le ciprie rosate. Le lingue. Le bocche. Le grida. I bicchieri. Il pesce lasciato nei piatti. Le righe nei cessi. Gli scherzi. Le braccia. Gli sbandamenti. Le schiene. I tatuaggi. Recitare divertimenti. Esagerare. Scommettere. Fare da matti. Salire sul tavolo. I ballerini. Le ragazze di lusso. Gli spostamenti. Il trenino. Suonare trombette. La musica esotica. Le esplosioni di mezzanotte. Scappare in giardino. Guardare nel cielo. Gli scoppi. I petardi. I fuochi nel buio. Le voci. Le spinte. Gli auguri. La vodka. Spumante. Champagne. I dolcetti. Le mele cotogne. Le calze smagliate. Il trucco disfatto. Le prede. Gli avvicinamenti. Il rimorchio. Gli atteggiamenti. I divanetti. La nausea. La sbronza. Le mani sul culo. Le tette. Gli approcci. Dei nomi. Numeri di telefono. Nasi. Pupille. Profumi. Battute. Le reginette. I rampolli. Le sigarette. Le ore. I collassi. La gente che dorme. La luce. Le sbornie. I mancamenti. Il mattino. La pelle. I ritocchi. Le bandierine. I passaggi. Finire. Tornare. Le date. Lancette. Abbassare le tapparelle. La testa. Dormire. Svegliarsi. Già sera. Sconvolta. Le occhiaie. La puzza di sigarette. Le scarpe in cucina. Tristezza. Aspettare. Guardare. Aprire. Togliere tutto da dentro. Lo yogurt. I fiocchi di latte. I carciofini sott’olio. Le grate. Entrare. Infilarsi col corpo. Tirare. Assaggiare quel fresco. Restare. Nel buio. Nient’altro.
da R.E.X.O. di Isabella Santacroce